Nos decimos que la Guerra Fría terminó en 1991, cuando cayó el Muro de Berlín y se derrumbó la Unión Soviética. Nos equivocamos. La Guerra Fría no terminó; se expandió. El Telón de Acero no cayó, sino que se volvió corporativo. Lo que vivimos ahora no son las consecuencias de ese conflicto; es el acto final. El estado de vigilancia, la maquinaria de propaganda, la fusión del poder público y privado: no fueron derrotados con la caída del comunismo. Fueron privatizados, convertidos en armas y revendidos como libertad.

En este articulo

• Cómo el silencio de Johnson sobre la traición de Nixon enseñó a Estados Unidos que la verdad es opcional
• El momento en que Nixon reescribió el dinero para ponerlo al servicio del poder político
• Cómo las corporaciones estadounidenses adoptaron las tácticas de la CIA para conquistar la democracia desde dentro
• Por qué Reagan no derrotó el sistema soviético sino que lo replicó en forma de mercado
• Cómo Putin y Trump utilizaron como arma el caos que desatamos en Rusia

La Guerra Fría nunca terminó, simplemente se volvió corporativa

Occidente ganó la guerra, pero perdió la paz. Creímos haber derrotado al totalitarismo, pero solo le habíamos cambiado la imagen. La Unión Soviética construyó un sistema basado en el miedo, el control y la supresión de la verdad. Cuando colapsó, no lo desmantelamos. Lo heredamos. Aplicamos sus métodos al capitalismo. Y ahora, sesenta años después de este experimento, descubrimos lo que los soviéticos aprendieron a las malas: no se puede construir una civilización sostenible sobre la base de mentiras.

Esto no es historia antigua. Es la arquitectura del presente. Cada movimiento autoritario que vemos hoy —desde la guerra híbrida de Putin hasta el populismo desvirtuador de la realidad de Trump— se remonta a una serie de decisiones que Estados Unidos tomó a partir de la década de 1960. Decisiones en las que el poder importaba más que los principios. En las que ganar importaba más que la verdad. En las que la ventaja política temporal de hoy valía la pena sacrificar la integridad institucional del mañana.

La pendiente resbaladiza no era una metáfora. Era un proyecto de construcción. Y podemos rastrear cada paso.

La primera traición

En 1964, Lyndon Johnson hizo algo poco común en la política estadounidense: prefirió la valentía moral a la conveniencia política. Impulsó la Ley de Derechos Civiles, sabiendo que le costaría a su partido el Sur durante una generación. Tenía razón en ambos aspectos. Fue la última vez que un presidente estadounidense sacrificaría tanto capital político por un principio.

Cuatro años después, tomó la decisión contraria. Johnson sabía que Richard Nixon había cometido traición. No la retórica que solemos usar en las disputas partidistas, sino la constitucional. El equipo de Nixon contactó en secreto al gobierno de Vietnam del Sur en el otoño de 1968 y lo convenció de boicotear las conversaciones de paz de Johnson en París. El mensaje era claro: espera a que Nixon gane y conseguirás un mejor acuerdo.

Funcionó. Las conversaciones de paz fracasaron. Nixon ganó. Y la guerra que podría haber terminado en 1968 se prolongó siete años más, matando a decenas de miles de estadounidenses y cientos de miles de vietnamitas.

Johnson lo sabía. Tenía las pruebas. El FBI había estado monitoreando el canal secreto de Nixon a través de Anna Chennault, y habían interceptado suficiente para probar lo sucedido. Pero Johnson calculó: exponer a Nixon revelaría que el FBI había estado vigilando al candidato de la oposición. Parecería que estaba usando agencias de inteligencia para influir en las elecciones. Dañaría la confianza en las instituciones estadounidenses.

Así que guardó silencio. Por el bien del país, dijo. Y al guardar silencio, le enseñó al país algo mucho más peligroso que cualquier traición de Nixon: nos enseñó que la verdad es opcional. Que algunos crímenes son demasiado graves para ser procesados. Que el poder, una vez que se tiene suficiente, te hace inmune a las consecuencias.

Nixon aprendió bien la lección. Si se puede salir con la suya con la traición, ¿con qué no?

La era del engaño

Nixon no solo mintió. Es demasiado simple. Utilizó la presidencia como arma contra la realidad misma. No se trataba de teoría económica. Era puro poder. Nixon había presionado al presidente de la Reserva Federal, Arthur Burns, para que mantuviera bajos los tipos de interés antes de las elecciones de 1972, manipulando la economía para obtener rédito político. Cuando, como era previsible, llegó la inflación, Nixon culpó a todos menos a sí mismo: sindicatos, corporaciones, demócratas, el clima. Impuso controles salariales y de precios, una medida tan radical que incluso sus propios asesores quedaron atónitos.

El hombre que una vez declaró "ahora todos somos keynesianos" había descubierto algo más útil que la economía keynesiana: la política keynesiana. Se podía manipular la oferta monetaria, los tipos de interés y la percepción pública de la realidad económica para satisfacer las necesidades políticas inmediatas. Y si eso creaba problemas en el futuro (inflación, deuda, inestabilidad), bueno, eso sería la presidencia de otro.

Watergate puso fin al mandato de Nixon, pero no a su legado. Recordamos Watergate como un escándalo de allanamiento y encubrimiento. No deberíamos olvidarlo, pues fue el momento en que aprendimos que los presidentes ahora asumían que podían hacer cualquier cosa y que el único delito era ser atrapados. La verdadera innovación de Nixon no fue el robo. Fue enseñar a los futuros presidentes que las herramientas de la guerra encubierta —vigilancia, engaño, operaciones psicológicas— podían utilizarse contra el propio pueblo estadounidense.

La economía había reemplazado a la moral como palanca de control. Y la verdad había aprendido a doblegarse ante el poder.

La contrarrevolución corporativa

Mientras Nixon manipulaba dinero y encubría crímenes, las grandes empresas estadounidenses planeaban discretamente una revolución. En 1971, un abogado especializado en tabaco llamado Lewis Powell escribió un memorando confidencial a la Cámara de Comercio de Estados Unidos. Su título era insulso —"Ataque al sistema estadounidense de libre empresa"—, pero su mensaje era contundente: las empresas estaban siendo atacadas por activistas, intelectuales y políticos, y necesitaban contraatacar.

No con mejores productos ni servicios. Con ideología. Con propaganda. Con el mismo tipo de operaciones psicológicas estratégicas que la CIA había perfeccionado durante la Guerra Fría. El memorando de Powell se convirtió en el plan para la toma corporativa de la democracia estadounidense que se desarrollaría durante las siguientes cinco décadas.

El momento era perfecto. El embargo petrolero de la OPEP en 1973 desencadenó la estanflación, una combinación de pesadilla de estancamiento del crecimiento y aumento de precios que la economía keynesiana no podía explicar ni solucionar. En ese vacío surgió una nueva ideología: el neoliberalismo. Los mercados no solo eran eficientes; eran morales. El gobierno no solo era ineficaz; era tiránico. La regulación no solo era costosa; era una amenaza para la libertad misma.

Fue brillante porque era una verdad a medias. El gobierno se había vuelto inflado e ineficiente en algunos lugares. La regulación a veces protegía más a los operadores tradicionales que a los consumidores. Pero a la contrarrevolución corporativa no le interesaban las reformas. Le interesaba la conquista. Y aprendió de los maestros.

La CIA había dedicado décadas a perfeccionar el arte de la guerra psicológica: cómo moldear la percepción, controlar las narrativas y generar consenso en poblaciones extranjeras. Las corporaciones estadounidenses tomaron esas herramientas y las usaron contra el público estadounidense. Centros de investigación que parecían académicos, pero estaban financiados por industrias. Movimientos de base que en realidad eran artificiales, sembrados y regados por el dinero corporativo. Noticias que parecían periodismo, pero eran mensajes cuidadosamente elaborados.

Para 1980, la ideología corporativa había logrado lo que los soviéticos nunca pudieron: convencer a los estadounidenses de que su propio gobierno era el enemigo. Que la acción colectiva era opresión. Que la mano invisible del mercado era la única fuerza que podía salvarnos. La ironía era perfecta: habíamos pasado cuarenta años luchando contra un sistema totalitario que afirmaba que los mercados no podían funcionar, y lo habíamos reemplazado por un sistema de mercado que operaba como el totalitarismo.

La Gran Reprogramación

Ronald Reagan no inventó el neoliberalismo, pero lo vendió mejor que nadie. Tenía la voz, el optimismo y la calidez paternal que hacían que el cambio radical pareciera sentido común. Cuando dijo «el gobierno no es la solución a nuestro problema; el gobierno es el problema», millones de estadounidenses asintieron, olvidando que el gobierno había construido las autopistas interestatales por las que conducían, las escuelas a las que asistían sus hijos, los cheques de la Seguridad Social de los que dependían sus padres y el ejército que supuestamente ganó la Guerra Fría.

La revolución de Reagan se promocionó como libertad: impuestos más bajos, menos regulación, más opciones individuales. Lo que en realidad generó fue un tipo diferente de control. Los sindicatos fueron desmantelados. Los controladores aéreos que se atrevieron a hacer huelga fueron despedidos y se les prohibió trabajar en el gobierno federal de por vida, enviando un mensaje a todos los demás trabajadores de Estados Unidos: son reemplazables, y su poder colectivo es una ilusión.

La desregulación no liberó los mercados; liberó a las corporaciones de la responsabilidad. La mano invisible se convirtió en puño de hierro, y lució un prendedor de bandera en la solapa mientras apretaba el cuello de los trabajadores. La riqueza inició su larga migración hacia arriba, una transferencia que continúa hasta nuestros días. Pero esto no se presentó como robo. Se le llamó incentivo. Oportunidad. El sueño americano.

Cuando la Unión Soviética finalmente colapsó en 1991, los discípulos de Reagan proclamaron su victoria total. ¿Lo ven? Triunfó la libertad. Triunfó el mercado. Triunfó la democracia. Lo que no mencionaron fue que no habíamos derrotado al sistema soviético, sino que lo habíamos replicado en forma de mercado. Control vertical. Concentración de poder. Propaganda disfrazada de noticia. La única diferencia era que, en lugar del Politburó, teníamos las 500 empresas más importantes del mundo. En lugar del KGB, teníamos vigilancia corporativa. En lugar de Planes Quinquenales, teníamos informes trimestrales de ganancias que obligaban a las empresas a sacrificar la salud a largo plazo por las ganancias a corto plazo.

El capitalismo había absorbido la propaganda y la había rebautizado como marketing. La sofisticada maquinaria de consenso que los soviéticos habían usado para mantener su imperio ahora nos vendía de todo, desde refrescos hasta candidatos presidenciales. No derrotamos al totalitarismo. Lo monetizamos.

El bumerán neoliberal

Aquí es donde la historia se vuelve oscuramente cómica, como lo son las tragedias cuando se está lo suficientemente lejos del radio de la explosión. Ganamos la Guerra Fría e inmediatamente exportamos nuestra victoria a Rusia en forma de "terapia de choque": una reestructuración brutal que destruyó la red de seguridad social soviética de la noche a la mañana y les dijo a los rusos que se acogieran al mercado o se morirían de hambre.

Lo que emergió no fue una democracia. Fue una oligarquía. Un puñado de hombres bien conectados se apropió de los activos del país en subastas amañadas. Al mismo tiempo, todos los demás vieron cómo sus ahorros se evaporaban y su futuro se desvanecía. A finales de la década de 1990, Rusia era un estado fallido dirigido por gánsteres. Y en ese caos irrumpió un oficial de la KGB llamado Vladimir Putin.

Putin comprendió algo crucial: la Guerra Fría no se había tratado de ideología. Se había tratado de poder. Y a las herramientas del poder —vigilancia, propaganda, el uso de la información como arma— no les importaba si se las envolvía en comunismo o capitalismo. Putin tomó el caos que habíamos creado en Rusia y lo convirtió en un arma. Construyó un Estado con apariencia de democracia, pero que operaba como una mafia. Usó nuestra propia transparencia en nuestra contra, financiando movimientos marginales, amplificando las divisiones y convirtiendo nuestra prensa libre en un vector de confusión.

Y entonces llegó Trump. Un hombre que había pasado décadas lucrando con el caos, vendiendo su nombre a cualquiera con dinero, declarándose en bancarrota cuando le convenía y estafando a contratistas mientras afirmaba ser un genio de los negocios. Trump no era una aberración. Era el punto final lógico de todo lo que habíamos estado construyendo desde Nixon. Un líder que comprendió que la verdad era opcional, que la lealtad importaba más que la competencia, que el espectáculo podía sustituir a la sustancia y que si se mentía lo suficientemente alto y con la suficiente frecuencia, la realidad misma se doblegaría.

Putin armó el caos. Trump lo monetizó. Ambos son producto de un mundo donde la verdad, el poder y el capital se han fusionado en una sola fuerza que solo se sirve a sí misma. La sofisticada maquinaria de principios de la Guerra Fría —cuidadosa, calculada, oculta— se ha vuelto caricaturesca. Lo encubierto se ha vuelto performativo. Y el sistema finalmente se ha vuelto contra sí mismo, devorando a las mismas sociedades que lo crearon.

Por primera vez en la historia de la humanidad, el futuro del colapso es global. Civilizaciones locales anteriores podrían fracasar, y los sobrevivientes en otros lugares se reconstruirían. Ahora no hay otro lugar. Construimos una máquina que funciona con miedo, lucro y distracción, y todos estamos atrapados en ella a menos que nos unamos y nos opongamos.

Sobre el autor

Robert Jennings es coeditor de InnerSelf.com, una plataforma dedicada a empoderar a las personas y promover un mundo más conectado y equitativo. Robert, veterano del Cuerpo de Marines y del Ejército de los EE. UU., aprovecha sus diversas experiencias de vida, desde trabajar en el sector inmobiliario y la construcción hasta crear InnerSelf.com con su esposa, Marie T. Russell, para aportar una perspectiva práctica y fundamentada a los desafíos de la vida. InnerSelf.com, fundada en 1996, comparte conocimientos para ayudar a las personas a tomar decisiones informadas y significativas para sí mismas y para el planeta. Más de 30 años después, InnerSelf continúa inspirando claridad y empoderamiento.

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Este artículo está licenciado bajo una licencia Creative Commons Reconocimiento-Compartir Igual 4.0. Atribuir al autor Robert Jennings, InnerSelf.com. Enlace de regreso al artículo Este artículo apareció originalmente en InnerSelf.com

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Resumen del artículo

La Guerra Fría nunca terminó del todo: su aparato de vigilancia, tácticas psicológicas y métodos autoritarios simplemente fueron privatizados y absorbidos por el capitalismo corporativo. Desde la manipulación económica de Nixon hasta la revolución neoliberal de Reagan, pasando por el caos instrumentalizado de Putin y el espectáculo monetizado de Trump, hemos construido un sistema global donde la verdad, el poder y el capital se han fusionado en una maquinaria egoísta que ahora amenaza a las mismas civilizaciones que la crearon.

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