Algo me ha sorprendido por mucho tiempo. Es que las personas ciegas nunca hablan de las cosas que ven. Al menos nunca los escucho hablar sobre ellos a aquellos que ven con sus ojos físicos.

Con frecuencia, sin embargo, cuando las personas ciegas están juntas, de repente se dicen lo que perciben. Entonces, ¿por qué normalmente guardan silencio sobre esto?

Creo que básicamente la razón es bastante simple. Se callan debido a la sociedad. Para vivir en sociedad uno debe parecerse a cualquier costo a cualquier otro. La sociedad lo exige.

El opuesto de la ceguera

Para adaptarse al mundo de la visión, las personas ciegas están obligadas a declararse incapaces de ver, y, créanme, sé de lo que estoy hablando, porque eso me ha pasado incluso cuando sabía muy bien que no correspondía a la realidad y no era verdad.

Por lo tanto, discúlpeme por no decirle una sola vez que estoy ciego. No te hablaré sobre la ceguera, sino sobre su opuesto.

Para empezar, tengo una memoria muy fuerte: algo que se mantiene viva para mí como una experiencia a cada minuto, pero que se me presenta, cuando lo pienso, como un recuerdo. Es lo que me sucedió cuando quedé ciego a la edad de ocho años.

Creí, oh, creí, y con un gran mareo, como bien podrías imaginar, a pesar de mi corta edad, que desde el momento en que perdí los ojos, desde entonces nunca volvería a ver. Y luego eso no fue verdad. ¡Qué sorpresa!

Todavía no lo he olvidado. Verifiqué de inmediato y de manera concreta que no había perdido nada, o mejor dicho, que lo que había perdido era de orden práctico, y solo de ese orden.

Oh, de hecho, ya no podía caminar libremente; Tenía que estar acompañado. A veces me veía obligado a pedir ayuda a otros, a aquellos que veían con sus ojos a los que me rodeaban. Pero los otros me respondieron. Por lo general, respondieron muy bien. Aprendí muy rápido que esto no era muy serio. No, de verdad, no había perdido nada en absoluto.

Qué Significa Esto?

No significa que la situación deba ser explicada de manera moral o por imágenes poéticas. Insistiré firmemente en eso. Significa cosas únicamente positivas, concretas y elementales.

Había redescubierto en mi interior todo lo que otros describían como estar fuera de nosotros: en el exterior. Y verifiqué por mí mismo que estaban equivocados.

Dijeron: "Pero ya no puede ver la luz" o, incluso, "si dice que la ve, en realidad la está imaginando o recordando".

Y la gente me habló de los maravillosos recuerdos que debo tener del momento en que pude ver. O de la facultad que poseía, como ellos lo dicen, en un grado extraordinario: imaginación. Pero, por mi parte, me decidí obstinadamente a no creerles.

Sabía muy bien que no estaba "imaginando cosas". Sabía que estaba percibiendo, que estaba sintiendo.

Todo estaba dentro de mí

Dentro de mí estaba todo lo que creía que estaba afuera. Había, en particular, el sol, la luz y todos los colores. Incluso había formas de objetos y distancias entre objetos. Todo estaba allí, y el movimiento también.

Verifiqué que a veces las formas que percibía dentro de mí no eran exactamente como las que otros me describían. Hubo ligeras diferencias, pequeñas divergencias.

Por ejemplo, un amigo que tenía ojos me dijo que una pared al costado de la carretera todavía estaba bastante lejos de nosotros, que estaba a unos diez metros de distancia. Curiosamente, lo sentí mucho más cerca.

Y luego, varios años después, comprendí de dónde provenía la diferencia: la pared era muy grande y muy alta, mucho más alta que las otras paredes del vecindario. Entonces nada realmente había cambiado para mí. Mi ceguera no evitó que la pared fuera una pared. No cambió su ser fuerte, sólido e inmóvil a lo largo del camino.

Así es como me fueron las cosas desde el principio, y fue y sigue siendo increíble para mí.

Entrar en un mundo de encantamiento

Desde el momento en que me volví ciego, no entré en un mundo de privaciones respaldado por coraje, para "ver" heroicamente lo que otros me describieron. De ningún modo.

Entré en un mundo de encantamiento, pero un encantamiento que sostuvo mi vida, que me alimentó, porque era real. No era un hechizo imaginario de cuento de hadas, y lo percibí claramente.

Y ahora, en el interior de este hechizo positivo, encontré una pequeña comprensión que fue inmediatamente un gran premio para mí que atesoro hasta hoy: la naturaleza de la luz.

Sabía muy bien que la mayoría de los que ven con sus ojos -no me atrevo a llamarlos "el ver", ya que habría una ambigüedad desagradable- suelen decir que la luz les llega desde el exterior, que la atrapan como una pelota que se les arroja.

Sé muy bien que eso no es verdad. Sé que la naturaleza de la luz no es estar fuera de nosotros, sino, por el contrario, dentro de nosotros.

¿Exactamente qué es esta naturaleza de la luz? No podría decírtelo. No lo sé. Solo sé cómo se manifiesta realmente. Es un elemento que llevamos dentro y que puede crecer allí con tanta abundancia, variedad e intensidad como sea posible fuera de nosotros. Tal vez incluso más intensamente, y de una manera más estable y mejor equilibrada, dentro que fuera.

El asombroso poder de iluminarte

Hubo un fenómeno que me sorprendió: podía elegir cuándo entraba o salía la luz. Sí, podría hacer que aparezca o desaparezca. Tenía ese poder asombroso: podía iluminarme a mí mismo.

Has oído bien: "iluminarme a mí mismo". Es decir, podría crear una luz dentro de mí tan viva, tan grande, y tan cerca que mis ojos - oh, era muy extraño - mis ojos físicos, o lo que quedaba de ellos , vibró, casi hasta el punto de herir, al igual que la suya le dolería si de repente los fijaba en el rayo del sol con demasiada atención.

De la misma manera podría extinguir todas, o casi todas, las impresiones de luz, o al menos reducirlas, suavizarlas en un gris monótono, una especie de oscuridad, ya sea agradable o inquietante. En cualquier caso, para mí las variaciones de luz ya no dependen de los fenómenos externos. ¿Debo repetir que médicamente estaba ciego por cien? - pero en mis propias decisiones.

Observaciones prácticas que me gustaría compartir

Como estoy ciego, he hecho una cierta cantidad de observaciones prácticas sobre cosas que me gustaría compartir con ustedes.

La tristeza oscurece las cosas

Supongamos que estoy triste. O avergonzado Tengo cosas que me molestan. Estoy ansioso. Ejércitos de pequeños dolores corren dentro de mi cabeza.

¿Qué pasa entonces?

De repente, no veo casi nada.

Cuando estoy triste, caminando dentro de mi casa, tropiezo con mi frente; Me lastimé la mano en una puerta entreabierta. Y ya no tengo ni idea de dónde estoy.

Esto me recuerda que soy ciego, pero estoy ciego de una manera que no me gusta. Es decir, de una manera que me hace diferente de los demás. También entiendo rápidamente que para no ser más ciego en la forma en que detesto, todo lo que tengo que hacer es simplemente no estar triste.

¡Qué hermoso regalo de Dios!

Es cierto que hoy pienso de esta manera clara y perentoria. A la edad de diez años, indudablemente no me dije las cosas exactamente de esta manera.

Sé que en todos los casos, cuando estoy de buen ánimo, cuando estoy seguro, cuando observo dentro de mí un aire de alegría, de vida, de curiosidad pacífica con respecto a las cosas, ya no hay accidentes. Ya no me golpeo la cara con los objetos. Tengo la impresión de conocerlos maravillosamente bien, a veces de medirlos al centímetro exacto.

La impaciencia mueve objetos

También está lo que descubrí cuando estaba impaciente. Ves que esto ya no es exactamente tristeza, aunque la impaciencia es en muchos aspectos una forma de tristeza. En una palabra, cuando estaba impaciente, quería que todo fuera más rápido. Yo quería comer rápido Y durante este tiempo cuando estaba impaciente, todos los objetos inmediatamente comenzaron a volverse contra mí como niños inquietos. Cambiaron sus posiciones Ya no podía confiar en ellos. Había un vaso sobre la mesa, y lo había visto hace un momento en la punta de mi servilleta. Desapareció un momento después. Estaba detrás de una botella y, por supuesto, tratando de alcanzarla, volteé la botella.

La impaciencia mueve los objetos exactamente de la misma manera que la tristeza los pone en sombras, casi los eclipsan, los rodea por algún tipo de humo o niebla.

Joy aclara todo

Cuantas veces me he encontrado simplemente caminando. Y de repente recibo una de estas ráfagas de satisfacción, por así decirlo, "alegría" o "bienestar", que es un sentimiento maravilloso porque uno no tiene idea de dónde viene. No hay una razón conocida. Es como si la vida estuviera tocando, como la lluvia en una ventana. Uno es contenido.

Estaba contento en la acera. París se hizo visible para mí. Vi a Paris. Sabía lo altas que eran las casas. Yo distinguí cuán amplias eran las calles. Percibí que los automóviles iban y venían. Y las personas que se acercaron a mí tenían un olor, una historia, incluso antes de hablar o les hablé.

En resumen, por un breve segundo, lo sabía todo. Tenía ojos alrededor de mi cabeza, y luego, realmente, ya no estaba ciego. En realidad, era más que eso, en cierto sentido.

Y todo fue porque estaba contento.

"Incluso me atrevo a creer que la alegría interior tiene un poder secreto para hacer que la suerte sea más favorable ...

"A menudo he notado que las cosas que he hecho con un corazón feliz, y sin ninguna repugnancia interna, tienen la costumbre de tener éxito feliz, incluso durante los juegos de azar, donde lo que gobierna es la fortuna ...

"Es útil tener una fuerte convicción de que las cosas que emprendes sin repugnancia, y con la libertad que normalmente acompaña la alegría, no dejarán de tener éxito.

"Su Alteza me permitirá, si lo desea, terminar esta carta cuando la comencé, y desearle principalmente la satisfacción del espíritu y de la alegría, no solo como los frutos que se buscan por encima de todos, sino también como un medio para aumentar la gracia que uno tiene para adquirirlos ".

- René Descartes, Carta a la princesa Elisabeth

© 2016 por Jacques Lusseyran.
Reproducido con permiso del New World Library.
www.newworldlibrary.com

Artículo Fuente

Contra la contaminación del yo: Sobre los dones de la ceguera, el poder de la poesía y la urgencia de la conciencia
por Jacques Lusseyran.

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Sobre la autora

Jacques Lusseyran (1924-1971) es el autor de And There Was Light. Quedó ciego a los siete años, formó un grupo de la Resistencia francesa a los diecisiete y aguantó quince meses en Buchenwald. Después de la Segunda Guerra Mundial, fue profesor en los Estados Unidos en la Universidad Case Western Reserve. Murió en un accidente automovilístico con su esposa en 1971.