bz5l6ii3Thuso Mbedu interpreta a Cora en The Underground Railroad, una mujer que huye hacia la libertad en el norte de los Estados Unidos. Kyle Kaplan / Amazon Studios

“Estás parado en el andén de un tren, por miedo a perder el tren de la esclavitud a tiempo. Hay tantas cosas que nunca has dicho ... y tan poco tiempo para articular ".

Así habla la voz masculina sobre el sistema de sonido mientras la esclavizada Cora (Thuso Mbedo) lucha por decir sus verdades sobre las horribles y traumáticas experiencias de la esclavitud en la brillante y cruda adaptación de Barry Jenkins de la novela de Colson Whitehead. El ferrocarril subterráneo.

En el episodio de apertura, Cora y Caesar (Aaron Pierce) escapan de la plantación Randall en Georgia y su dueño esclavista, Terence Randall, cuya crueldad cruel hacia sus trabajadores esclavizados es evidente desde el principio. Jenkins no hace ningún esfuerzo en sus representaciones gráficas de la violencia gratuita impuesta por Randall por la más mínima infracción.

Un fugitivo devuelto se prende fuego y se quema públicamente hasta morir en el episodio de apertura. Esto es difícil de ver, pero comunica la barbarie del sistema y los orígenes del racismo sistemático que sigue asolando a Estados Unidos.


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He estado investigando y enseñando sobre la esclavitud en los Estados Unidos durante más de 20 años. He leído innumerables testimonios de estas brutalidades recogidas por los esclavizados, como fugitivos o libertos. Estos testimonios cobran vida con detalles vívidos y viscerales en la pantalla en el ferrocarril subterráneo.

En un momento en que se están difundiendo programas sobre la esclavitud y la experiencia negra criticado por violencia gratuitaJenkins ha podido evitar esta crítica. Podría deberse a que la violencia aquí tiene razón.

Sí, es brutal, pero expresa las historias silenciadas y las historias aún por contar de la América negra. También está templado. Escenas horribles y brutales, tanto físicas como emocionales, a menudo se colocan junto a escenas de profunda profundidad y ternura desgarradora.

No hay lugar para llamar libertad

Jenkins comunica maravillosamente la captura de los contrastes visuales entre la esclavitud y la así llamada libertad.

En el episodio de apertura, vemos a los esclavistas locales reunidos en el césped de Randall. Sonríen con satisfacción cuando un niño esclavizado se ve obligado a tartamudear al recordar la “Declaración de Independencia” de Thomas Jefferson, el documento fundacional de la Revolución Americana.

Por supuesto, la ironía se les escapa. Jenkins, aquí y en otros lugares, captura poderosamente los orígenes absurdos, pero complejos y complicados de la supremacía blanca en la América de Jefferson.

Más adelante en la cuasi libertad, los paisajes cambian. Blanco y negro se mezclan con sus mejores galas en las calles urbanas de Griffin, Carolina del Sur, con rascacielos, escuelas y exhibiciones de museos que documentan ostensiblemente el "progreso" de la raza africana. Cora, dejando atrás su ropa de trabajo monótona, está vestida con el vestido amarillo más hermoso. Caeser luce elegante con su traje.

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Sin embargo, corte para avanzar más en el camino de la libertad, en Carolina del Norte, y Cora está de vuelta en harapos, asustada y desesperada. Estas escenas en Carolina del Norte son oscuras, inquietante y siniestramente. Árboles con "fruta extraña”De cuerpos blancos y negros bordean la entrada a la ciudad. Los negros colgaban por el crimen de su color en un estado racialmente puro. La gente blanca del pueblo colgaba por albergar a fugitivos de la esclavitud.

El Ferrocarril Subterráneo supuestamente simbolizaba un viaje hacia la libertad, desde el sur esclavo hasta el norte libre. Sin embargo, a medida que Cora se mueve más al norte, descubre, como ha sucedido históricamente, que el racismo solo ha cambiado de forma. No es su sustancia. Como refleja Cora en un episodio posterior, tal vez no haya lugares a los que escapar. Solo lugares para correr.

Los horribles secretos de Griffin en Carolina del Sur y la ciudad supremacista blanca de Carolina del Norte, como nos recuerda esta adaptación, son parte de una historia mucho más larga de tiranía racial en los Estados Unidos. Jenkins replica visualmente de manera tan inquietante lo que Whitehead logró de manera tan conmovedora a través de su novela: que estas desgarradoras historias de terrorismo racial que asociamos con la esclavitud tengan una vida después de la muerte brutal y viciosa.

Los sonidos del silencio

El más allá de la plantación es tan relevante hoy en el siglo XXI como lo fue durante la formación inicial de los EE. UU. Jenkins articula deliberadamente esto con su elección de música ecléctica y discordante, pero siempre tan relevante, para acompañar los créditos finales. De La teoría del ritmo es Hey You, a This Is America de Donald Glover. La vinculación de las historias del pasado con el presente se realiza no solo visualmente, sino también de forma oral y auditiva.

Sin embargo, lo más desconcertante es la tranquilidad de todo.

El último episodio, centrado en la madre de Cora, casi no tiene diálogo. Solo el incesante zumbido de los grillos con el telón de fondo de la Georgia rural. Oímos el repiqueteo de la campana de la plantación para llamar a los trabajadores esclavizados a trabajar, el chasquido del látigo del esclavista para castigar, el continuo tic-tac del reloj mientras los esclavos soportan destinos inimaginables.

Son estos sonidos, los de la cotidianidad de la esclavitud, los que a menudo se olvidan cuando pensamos en las vidas de aquellos en el pasado. Cómo negociaron su existencia en un sistema en el que eran propiedad legal.

Cómo resistieron ese sistema, en todas sus brutalidades contra el cuerpo y la mente. Y cómo, a menudo, la resistencia iba acompañada de desesperanza y desesperación. Estas son las mismas realidades que Jenkins trae a su audiencia con una claridad inquietante y convincente.

En un episodio, Cora sueña sin descanso con una estación literal. No puede abordar el tren porque no ha dado sus verdades, sus historias, su testimonio. Vemos, en este sueño, innumerables otros hombres y mujeres negros. Todos esperando en la estación. Todo con historias que contar. Todos como testigos de traumas indescriptibles.

La cámara va de un plano a otro de hombres, mujeres y niños negros en la estación, mirando en silencio hacia atrás. Viejo y joven; familias parejas de ancianos; Individuos solitarios - aquellos que han pasado, pero sus historias permanecen.

Es aquí donde Cora sueña con tener su último baile con César, asesinado por una turba de linchadores en Griffin. "Cuánto tiempo tenemos", pregunta. "El tiempo que necesite", responde. A través de esos momentos, Jenkins le pide a la audiencia que comprenda las vidas de trauma que estas personas han vivido y la necesidad de tiempo para volver a contarlas.La conversación

Sobre el Autor

Rebeca Fraser, Profesor Titular de Estudios Americanos, Universidad de East Anglia

Este artículo se republica de La conversación bajo una licencia Creative Commons. Leer el articulo original.